Il brodo che borbottava,
il rumore del riso versato in una ciotola.
Mia madre che lo massaggiava.
Mio padre prendeva la ciotola e, pluff, il riso era nella pentola d’acqua bollente.
Io preparavo la tavola e mio fratello grattava il grana.
TUTTI A TAVOLA, IL SABATO E’ SERVITO.